Escribir algo diferente. Algo que cautive incluso al espíritu más enemistado, al más superfluo.
Concebir la vida como un texto, como un guión caótico y descomunal.
Sentarse y parar el mundo. Volverlo atrás y adelante, una y otra vez. Des-guionarlo.
Descubrir la historia de los personajes. Identificar la trama.
Darle un sentido a la historia.
n-
Tiempos oscuros de mayo y de la humanidad
28/05/24
El invierno, cuando entra, es como un cuchillo. Uno que corta hacia afuera y tiene un filo de silencio. Cae desde el cielo pero surge también desde la Tierra.
¿De donde viene ese frío gélido?
¿Qué parajes asoló antes de azotar a nuestros árboles?
Algunos animales persisten en el poder de su sangre caliente. Confían en sus cuerpos. Después de todo, es lo único que tienen. Otros prefieren huir del país, aferrarse a nada, como si esa ilusión momentánea los desatara de los ciclos que irremediablemente van entretejiendose en sus células y destinos. Confían en sus decisiones. Como si tal cosa realmente existiera.
A mí me gustaría en cambio transformarme súbitamente en un sonido.
Emitido por el graznido de un ave pero luego adherido a un copo de nieve. Caer, pero no tanto. Hasta las ramas de un árbol tal vez, para unirme con otros copos (que tal vez también fueron sonidos)
Pero ahora son silencio.
y terminaremos bajo la tierra, lo sé.
Pero qué más da si podemos colarnos por el agua, por los infinitos recovecos subterráneos por donde ésta se mueve dando vida a todo, cortando de adentro hacia afuera pero ahora sin dolor, acumulando mineral cósmico que luego brotará en una exuberante hoja. Una bruta hoja que sale pese a todo, carnosa, potente, dispuesta a crecer en contra de todo pronóstico, es decir, a enamorar.
Perdón si soy apático a veces.
Es que me pega fuerte la estación y me convierto en un animal ceñudo.
n-
12/07/23
Qué sólo estoy.
El tiempo pasa y todo se va acabando.
La memoria en cambio, sigue vigente.
Mientras el cuerpo respire.
Y tal vez un poco más.
No en el momento en que intentaron matar a Cristina.
Tampoco al dormir, ni en la mañana siguiente. tampoco en la marcha. Fue en un momento cualquiera inesperado, mientras volvía a casa por la tarde. Comencé a llorar y pronto estallé en un llanto desconsolado. Manejé todo el camino así. Creo que no fue algo, sino una suma de cosas. Sentir que me voy y el mundo queda así, con ese odio.
Lloré por Cristina.
Lloré por Cristina y por el amor que la rodea, al que intentaron matar gatillando. También por mis padres y hermanos y abuelos. Lloré por todos los compañeros que no están, a quienes las balas sí alcanzaron, por todos quienes pusieron el cuerpo. Como hoy es el cuerpo de Cristina. Y ayer fue el cuerpo de Eva. Los cuerpos que odian.
Al llegar a casa estaba desolado y mi vecino me invitó a tomar unos mates. Así de la nada. Salió justo afuera y me invitó. Mi vecino antiperonista. Hablamos de eso y de todo e intentó consolarme. Hablamos de nuestros padres, nuestras vidas y frustraciones, de nuestras dolencias. Un poco de historia y política, todo en un tono muy cordial. También del hermoso día que hacía. Salimos afuera y el Sol inundaba la otrora gélida Bariloche. Nos une un gran afecto con mi vecino. Nos dimos un apretón de manos y por dentro pensé "es un día peronista, de los duros, pero peronista al fin". No le dije eso, obvio. Le dije gracias porque realmente me había ayudado mucho. Tal vez no sea todo tan gris.
Tal vez quede aún más amor. Más amor que odio.
n-
03/09/22
El chillido de la multitud.
El viento helado como un cuchillo.
Los pies entumecidos la mayor parte del día.
La soledad omnipresente
La vidriera ilusoria.
El amor negado.
(la asquerosidad humana)
n-
18/07/22
#Bariloche
#NahuelHue
#Invierno #Winter
A veces siento curiosidad de cómo se sentirá reír otra vez con los amigos.
O tener un amor.
Somos tan pequeños...
tan absurdamente absortos en días sin sentido.
Todos los días son formas de morir,
puestas en escena inconscientes
O simplemente burlas
que serán pagadas.
n-
27/06/22
Art: Edmund Lacoste
